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Download Baston by Renaud

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Renaud Baston lyrics

Les poings serres au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe a mort, il est encore plombe,
Il accuse le bon Dieu de la fatalite,
Mais, au fond de sa caboche, y se fait pas d'illusions:
A force de cartonner, dans tous les azimuts,
Des gonzesses qu'on t le coeur plante en haut des cuisses,
La rouquine du pressing, des minettes ou des putes,
Sur qu'il a pas fini de s'en choper des choses tristes.
Y revait d'une gonzesse qu'aurait ete qu'a lui,
Belle comme un tatouage mais quand meme intelligente,
Qu'il aurait pu aimer un peu comme un ami,
L'a une envie de crever qui lui remonte du bas-ventre.

Alors ce soir, a la foire,
Avec deux trois lascars,
Il ira au baston,
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Filera des coups, prendra des gnons,
C'est peut-etre con, mais tout est con!

Les poings serres au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe a mort, il est encore vire,
C'est le quatrieme boulot depuis le debut de l'annee,
T'te facon y serait barre, mais ou il est marron,
C'est qu'y s'etait promis, avant de decaniller,
De se faire le coffre fort dans le bureau du premier,
Et la;peau du petit chef qu'a jamais pu le saquer
Passe qu'y rangeait sa mobe devant le box du patron.
Y revait d'un travail ou faudrait pas pointer
Ou tu pourrais aller que quand t'en a envie,
Que tu ferais par plaisir, pas pour gagner du ble,
Y parait que ca existe dans la philosophie.

Alors ce soir, a la foire,
Avec deux trois lascars,
Il ira au baston,
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Filera des coups, prendra des gnons,
C'est peut-etre con, mais tout est con!

Les poings serres au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe a mort en decouvrant le chantier
Dans la turne glacee en haut du pavillon
Ou ses parents s'engueulent a longueur de journee.
Y trouve plus sous son pieu sa colece de Play-Boy,
Sa mere a bazarde sa rouleuse et son herbe,
Son connard de petit frere est venu jouer aux cow-boy
Dans sa piaule, c'est le boxon et ca lui fout la gerbe!
Y revait d'une famille qu'y faudrait pas subir,
Des parents qui seraient pas des flics ou des cures,
Pour pas de venir comme eux y voudrait pas vieillir,
Et pour jamais vieillir y sait qu'y doit crever!

Alors ce soir au baloche,
Avec son manche de pioche,
Il ira au baston, au baston,
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Filera des coups, prendra des gnons,
C'est peut-etre con, mais tout est con.